"É o final da vida e o início da sobrevivência."

Carta do Cacique Seattle ao Presidente Norte-americano

(Texto de domínio público distribuído pela ONU)

"O QUE OCORRER COM A TERRA,

RECAIRÁ SOBRE OS FILHOS DA TERRA.

HÁ UMA LIGAÇÃO EM TUDO"

NO ANO DE 1854, O PRESIDENTE DOS ESTADOS UNIDOS FEZ À UMA TRIBO INDÍGENA A PROPOSTA DE COMPRAR GRANDE PARTE DE SUAS TERRAS, OFERECENDO, EM CONTRAPARTIDA, A CONCESSÃO DE UMA OUTRA"RESERVA". O TEXTO DA RESPOSTA DO CHEFE SEATTLE, DISTRIBUÍDO PELA ONU (PROGRAMA PARA O MEIO AMBIENTE) E AQUI PUBLICADO, TEM SIDO CONSIDERADO, ATRAVÉS DOS TEMPOS, COMO UM DOS MAIS BELOS E PROFUNDOS PRONUNCIAMENTOS JÁ FEITOS A RESPEITO DA DEFESA DO MEIO AMBIENTE.

"Como é que se pode comprar ou vender o céu, o calor da terra?

Essa ideia nos parece estranha. Se não possuímos o frescor do ar e o brilho da água, como é possível comprá-los?

Cada pedaço desta terra é sagrado para o meu povo. Cada ramo brilhante de um pinheiro, cada punhado de areia das praias, a penumbra na floresta densa, cada clareira e inseto a zumbir são sagrados na memória e experiência do meu povo. A seiva que percorre o corpo das árvores carrega consigo as lembranças do homem vermelho. Os mortos do homem branco esquecem sua terra de origem quando vão caminhar entre as estrelas.

Nossos mortos jamais esquecem esta bela terra, pois ela é a mãe do homem vermelho. Somos parte da terra e ela faz parte de nós. As flores perfumadas são nossas irmãs; o cervo, o cavalo, a grande águia, são nossos irmãos. Os picos rochosos, os sucos úmidos nas campinas, o calor do corpo do potro, e o homem - todos pertencem a mesma família.

Portanto, quando o Grande Chefe em Washington manda dizer que deseja comprar nossa terra, pede muito de nós. O Grande Chefe diz que nos reservará um lugar onde possamos viver satisfeitos. Ele será nosso pai e nós seremos seus filhos. Portanto, nós vamos considerar sua oferta de comprar nossa terra.

Mas isso não será fácil. Esta terra é sagrada para nós. Essa água brilhante que escorre nos riachos e rios não é apenas água, mas o sangue de nossos antepassados. Se lhes vendermos a terra, vocês devem lembrar-se de que ela é sagrada, e devem ensinar as suas crianças que ela é sagrada e que cada reflexo nas águas límpidas dos lagos fala de acontecimentos e lembranças da vida do meu povo.

O murmúrio das águas é a voz dos meus ancestrais. Os rios são nossos irmãos, saciam nossa sede. Os rios carregam nossas canoas e alimentam nossas crianças. Se lhes vendermos nossa terra, vocês devem lembrar e ensinar a seus filhos que os rios são nossos irmãos, e seus também. E, portanto,vocês devem dar aos rios a bondade que dedicariam a qualquer irmão.

Sabemos que o homem branco não compreende nossos costumes. Uma porção de terra, para ele, tem o mesmo significado que qualquer outra, pois é um forasteiro que vem a noite e extrai da terra aquilo que necessita. A terra não é sua irmã, mas sua inimiga, e quando ele a conquista, prossegue seu caminho. Deixa pra trás os túmulos de seus antepassados e não se incomoda.Rapta da terra aquilo que seria de seus filhos e não se importa. A sepultura de seu pai e os direitos de seus filhos são esquecidos. Trata sua mãe, a terra, e seu irmão, o céu, como coisas que possam ser compradas, saqueadas, vendidas como carneiros ou enfeites coloridos. Seu apetite devorará a terra, deixando somente um deserto.

Eu não sei, nossos costumes são diferentes dos seus. A visão de suas cidades fere os olhos do homem vermelho. Talvez seja porque o homem vermelho é um selvagem e não compreenda.

Não há um lugar quieto nas cidades do homem branco. Nenhum lugar onde se possa ouvir o desabrochar de folhas a primavera ou o bater das asas de um inseto. Mas talvez seja porque eu sou um selvagem e não compreendo. O ruído parece somente insultar os ouvidos.

E o que resta da vida se um homem não pode ouvir um choro solitário de uma ave ou o debate dos sapos ao redor de uma lagoa, a noite? eu sou um homem vermelho e não compreendo. O índio prefere o suave murmúrio do vento encrespando a face do lago, e o próprio vento, limpo por uma chuva diurna ou perfumado pelos pinheiros.

O ar é precioso para o homem vermelho, pois todas as coisas compartilham o mesmo sopro - o animal, a árvore, o homem, todos compartilham o mesmo sopro. Parece que o homem branco não sente o ar que respira. Como um homem agonizante há vários dias, é insensível ao mau cheiro. Mas se vendermos nossa terra ao homem branco, ele deve lembrar que o ar é precioso para nós, que o ar compartilha seu espírito com toda vida que mantém. O vento que deu a nosso avô seu primeiro inspirar também recebi seu último suspiro. Se lhes vendermos nossa terra, vocês devem mantê-la intacta e sagrada, como um lugar onde até mesmo o homem branco possa ir saborear o vento açucarado pelas flores dos prados.

Portanto, vamos meditar sobre sua oferta de comprar nossa terra. Se decidirmos aceitar, imporei uma condição: o homem branco deve tratar os animais desta terra como seus irmãos. Sou um selvagem e não compreendo qualquer outra forma de agir. Vi um milhar de búfalos apodrecendo na planície, abandonados pelo homem branco que os alvejou de um trem ao passar. Eu sou um selvagem e não compreendo como é que o fumegante cavalo de ferro pode ser mais importante que o búfalo, que sacrificamos somente para permanecer vivos.

O que é o homem sem os animais? Se todos os animais se fossem, o homem morreria de uma grande solidão de espírito. Pois o que ocorre com os animais, breve acontece com o homem. Há uma ligação em tudo.

Vocês devem ensinar as suas crianças que o solo a seus pés, é a cinza de nossos avós. Para que respeitem a terra, digam a seus filhos que ela foi enriquecida com as vidas de nosso povo. Ensinem as suas crianças, o que ensinamos as nossas, que a terra é nossa mãe. Tudo que acontecer a terra, acontecerá aos seus filhos da terra. Se os homens cospem no solo, estão cuspindo em si mesmos.

Isto sabemos: a terra não pertence ao homem; o homem pertence a terra.

Isto sabemos: todas as coisas estão ligadas como o sangue que une uma família. Há uma ligação em tudo. O que ocorrer com a terra recairá sobre os filhos da terra. O homem não tramou o tecido da vida; ele é simplesmente um de seus fios. Tudo o que fizer ao tecido, fará a si mesmo.

Mas quando de sua desaparição, vocês brilharão intensamente, iluminados pela força do Deus que os trouxe a esta terra e por alguma razão especial lhes deu o domínio sobre a terra e sobre o homem vermelho. Este destino é um mistério para nós, pois não compreendemos que todos os búfalos sejam exterminados, os cavalos bravios sejam todos domados, os recantos secretos da floresta densa impregnados do cheiro de muitos homens, e a visão dos morros obstruída por fios que falam.

Onde está o arvoredo? Desapareceu.

Onde está a águia? Desapareceu.

É o final da vida e o início da sobrevivência."

Cavaleiro solitário?

Desde que a Televídeo abriu suas portas, em 2010, perto da casa de meus pais, evito, na medida do possível, assistir a lançamentos de filmes. Isso porque a Locadora possui um belíssimo acervo de filmes das décadas de 70, 80 e 90. Filmes que são verdadeiros clássicos na filmografia mundial.

Nesses quatro anos de Locadora, fiz uma belíssima amizade com a dona. Inúmeras vezes conversamos sobre filmes diversos e, não raro, discutimos títulos com professores, advogados, jornalistas, entre tantos outros cinéfilos que frequentam o local. Há muito biscoito fino por lá. Amadureci um bocado com isso.

No entanto, alguns dos filmes que assisti nos últimos anos valeram muito à pena. Entre tantos títulos, figuram Alexandria, com a belíssima atuação de Rachel Weisz, O Segredo de Brokeback Mountain, com as ousadas interpretações de Heath Ledger e Jake Gyllenhaal, e Crash: no limite.

A lista é bem maior, claro. Mas minha intenção aqui não é fazer um rol de filmes. Muito pelo contrário. Meu objetivo é expressar minha insatisfação com a produção cinematográfica do nosso século. Poucos frutos. Frutas superficiais. Uma cobra que devora o próprio rabo.

Torço para que muitos dividam comigo esta opinião. Mas para os que discordam, agradeço. Afinal, é na concordância que não nos sentimos sozinhos (na pompa, na pampa, na nau), e é na discordância que nós descobrimos que alguém nos dá ouvido; e o que é melhor, sem abrir mão de sua criticidade.

Gosto dos filmes pelo roteiro. Se o roteiro é bom, tanto faz se o filme é cru ou não. Franquias pequenas, nesse quesito, valem ouro, mas passam despercebidos pela maioria. Um exemplo é o filme Edukators, de Hans Weingartner, que possui um dos diálogos mais incríveis que assisti até hoje.

Se pareço sisudo, é porque provavelmente sou hoje. No entanto, sinto-me cada vez mais convicto de que a arte só vale à pena se for capaz de nos provocar uma catarse, uma reflexão bastante aprofundada acerca de nossas convicções. Para minha felicidade, um filme da franquia Disney que assisti fez isso.

O filme, O cavaleiro solitário, é um filme de aventura da Disney que mistura outros elementos bastante característicos da franquia, a saber, humor e magia. Um filme que serve pra reunir a família e os amigos na frente da tela, telinha, telona. Mas, para minha surpresa, o filme vai bem mais além.

Antes de dizer o porquê, quero esclarecer duas coisas. Primeiro, o filme é uma adaptação do cowboy norte-americano “The lone ranger”, de Tendle*. Segundo, o adjetivo solitário é descabido, pois as aventuras vividas por John Reid, o Cavaleiro solitário, desenrolam-se na companhia do índio norte-americano Tonto.

Tonto é o verdadeiro protagonista da história. É nele que me detenho neste texto. O personagem, interpretado por Johnny Depp, é quem desencadeia todas as ações mais significativas do filme. Johnny Depp, por sinal, é fabuloso em cena, arrancando-nos gargalhadas do início ao fim.

Para quem assistiu de sobreira a filmes de “bang-bang” na década de 90 e construiu uma imagem de índio que impedia o progresso, o filme faz uma belíssima, mas triste quebra de paradigma. Quebra presente na divertidíssima barganha do índio Tonto no decorrer do filme, no discurso do cacique dos Comanches e no embate da tribo com as forças armadas americanas.

(Ismael Alves)

* Fonte: http://pt.wikipedia.org/wiki/Lone_Ranger

"Ainda que isto não interesse a ninguém, somos felizes"

"Dedico-lhe tudo que escrevo e tudo que tenho. Não é muito, mas ela está contente. Diviso- a agora como afunda os sapatos minúsculos no barro do jardim e depois também afunda suas minúsculas mãos na profundidade da planta. Da terra, com pés e mãos e olhos e voz, trouxe para mim todas as raízes, todas as flores, todos os frutos fragantes da felicidade."

(Pablo Neruda sobre Matilde, sua última esposa, talvez o grande amor de uma vida tão cheia de amores...) 

Voamos

Tu me amas.
Eu te amo.
Nós voamos.

"Sabe eu tive um filho..."

Enquanto visualizava as atualizações de amigos no Facebook, recebi uma mensagem direta de uma amiga de longa data. Nela havia um arquivo anexado, uma música em formato MP3.

Assim que vi o nome do arquivo, tive uma surpresa daquelas. Uma música que não ouvia há um bom tempo, As cartas que eu não mando, do Leoni. Não sou fã do cara, mas gosto das músicas. Quiçá, você também!

  

Agradeci a ela pelo gesto de carinho. Até o final deste texto, terei agradecido muito mais. Sem planos, encontros agendados ou cartas de taro, nos encontramos na esquina virtual da rede social. Melhor que isso, impossível!

Em meio a nossa conversa, baixei a música. Internet lenta. O que demoraria dois minutos demorou vinte. Teoria da relatividade? Prefiro não arriscar. Deixo para aqueles calejados no mantra.

   E9

Eu reformei a casa

      E  E9

Você nem soube disso

        A

Nem das outras coisas

        A4   A

Sabe eu tive um filho*

____________

* Trecho da música As cartas que eu não mando, do Leoni.

Pouso

Tarde da noite,

O corpo cansado,

Guardo o material de trabalho

E vou dormir.

Pois amanhã é um dia puxado

E é preciso acordar cedo.

Sossegue...

Nosso filho

Dorme enternecido na cama.

Como cresceu

Nosso garoto...

Vejo-te exausta em nossa cama.

Fora um dia cansativo, imagino,

Pois o bebê dá trabalho

E isso é bom.

Deito-me ao largo

E te olho paulatinamente.

Há tanta coisa a dizer,

Mas hoje não.

Hoje eu só quero

Pousar nos teus braços.

Amanhã também.

(Ismael Alves)

O açúcar

O branco açúcar que adoçará meu café 
nesta manhã de Ipanema
não foi produzido por mim
nem surgiu dentro do açucareiro por milagre.

Vejo-o puro 
e afável ao paladar
como beijo de moça, água
na pele, flor
que se dissolve na boca. Mas este açúcar
não foi feito por mim.

Este açúcar veio 
da mercearia da esquina e tampouco o fez o Oliveira, dono da mercearia.
Este açúcar veio
de uma usina de açúcar em Pernambuco
ou no Estado do Rio
e tampouco o fez o dono da usina.

Este açúcar era cana 
e veio dos canaviais extensos
que não nascem por acaso
no regaço do vale.

Em lugares distantes, onde não há hospital 
nem escola,
homens que não sabem ler e morrem de fome
aos 27 anos
plantaram e colheram a cana
que viraria açúcar.

Em usinas escuras, 
homens de vida amarga
e dura
produziram este açúcar
branco e puro
com que adoço meu café esta manhã em Ipanema.

(Ferreira Gullar)

Versos à boca da noite

Sinto que o tempo sobre mim abate

sua mão pesada. Rugas, dentes, calva...
Uma aceitação maior de tudo,
e o medo de novas descobertas.

Escreverei sonetos de madureza?
Darei aos outros a ilusão de calma?
Serei sempre louco? sempre mentiroso?
Acreditarei em mitos? Zombarei do mundo?

Há muito suspeitei o velho em mim.
Ainda criança, já me atormentava.
Hoje estou só. Nenhum menino salta
de minha vida, para restaurá-la.

Mas se eu pudesse recomeçar o dia!
Usar de novo minha adoração,
meu grito, minha fome...Vejo tudo
impossível e nítido, no espaço.

Lá onde não chegou minha ironia,
entre ídolos de rosto carregado,
ficaste, explicação da minha vida,
como os objetos perdidos na rua.

As experiências se multiplicaram:
viagens, furtos, altas solidões,
o desespero, agora cristal frio,
a melancolia, amada e repelida,

e tanta indecisão entre dois mares,
entre duas mulheres, duas roupas.
Toda essa mão para fazer um gesto
que de tão frágil nunca se modela,

e fica inerte, zona de desejo
selada por arbustos agressivos.
(Um homem se contempla sem amor,
se despe sem qualquer curiosidade.)

Mas vêm o tempo e a ideia do passado
visitar-te na curva de um jardim.
Vem a recordação, e te penetra
dentro de um cinema, subitamente.

E as memórias escorrem do pescoço,
do paletó, da guerra, do arco-íris;
enroscam-se no sono e te perseguem,
à busca de pupila que as reflita.

E depois das memórias vem o tempo
trazer novo sortimento de memórias,
até que, fatigado, te recuses
e não saibas se a vida é ou foi.

Esta casa, que miras de passagem,
estará no Acre? na Argentina? em ti?
que palavra escutaste, e onde, quando?
seria indiferente ou solidária?

Um pedaço de ti rompe a neblina,
voa talvez para a Bahia e deixa
outros pedaços, dissolvidos no atlas,
em País-do-riso e em tua ama preta.

Que confusão de coisas ao crepúsculo!
Que riqueza! sem préstimo, é verdade.
Bom seria captá-las e compô-las
num todo sábio, posto que sensível:

uma ordem, uma luz, uma alegria
baixando sobre o peito despojado.
E já não era o furor dos vinte anos
nem a renúncia às coisas que elegeu,

mas a penetração no lenho dócil,
um mergulho em piscina, sem esforço,
um achado sem dor, uma fusão,
tal uma inteligência do universo

comprada em sal, em rugas e cabelo.

(Carlos Drummond de Andrade)

Mandala

Agora, tão perto de me formar, faz-se parte das obrigações, entre tantas outras, escrever os meus agradecimentos. Rito de passagem, e com 500 caracteres de limite, fiz das tripas coração para agradecer a tanta gente querida. Abaixo, o texto na íntegra, o qual carinhosamente cognominei mandala:

____________

Agradecimentos

Agradeço, mais do que tudo, aos meus pais e irmã pela dedicação, apoio e incentivo. À minha esposa por ser esta companheira fabulosa. E ao meu filho por ter unido as pontas de minha vida. Agradeço aos meus avós, tios e primos, consanguíneos ou não, que me acalentaram desde o princípio, ainda o presente. Aos meus amigos, porque, simples, amam. E à família de minha esposa pela ponte que nos liga mais. Sou grato a Deus por estas e tantas outras pessoas que partilharam comigo do cansaço, dos sonhos.

___________

(Ismael Alves)

"110, 120, 160"

Achava aos quinze (aos dezesseis) que era mais velho do que eu realmente era. Tolice. Nada se compara a esse amadurecer dos últimos dois anos. Empurrado goela abaixo, sim, agora eu me sinto mais velho do que eu realmente sou. É como diz meu querido HG (1) na canção “Segura a onda agora, Dorian Gray”: “Caralho, como estou ficando velho!”.

Sair da casa dos meus pais, casar, ter um filho, arrumar um emprego foram coisas que, confesso, passavam pela minha cabeça como uma canção romântica do século passado (com direto a clipe até). Sem direito a ensaio. Ninguém, com um marca-passo, contou de um a três e disse “ação!”.

Mentiria para você se não dissesse que a minha vida mudou radicalmente. Mas nada de “ladeira abaixo”. Sequer pense algo assim. Ficaria irritado profundamente se pensasse nisso. Há uma expressão melhor para a minha situação (embora a relação esteja apenas clara pra mim): “110, 120, 160”. Acelerei demais, mas quer saber, o motor/o amor/o provedor aguenta.

(Ismael Alves)

(1) HG é Humberto Gessinger.

Imagem: Foto tirada por Beatrice Monteiro. Trecho da música "Carnavália" dos Tribalistas.

Meninice

Filho, vou dizer-te agora

enquanto ainda é cedo,

enquanto ainda é garoto:

a meninice tem segredos

que a velhice sempre esquece.

Por isso, não te aborreça com a tua meninice,

que parece não passar...

Ela te guarda do amanhã

e amanhã sentirás falta dela,

do seu peso, sons e cores.

Não te aborreça com a tua meninice

porque ela é tua e é você, por hora...

O tempo da infância merece ser longo

porque passaremos todo o resto da vida

lembrando-o e o esquecendo.

Dorme

Dorme, menino,
no colo da lua,
no ventre da noite,
pedaço do céu...

Dorme sereno
como a chuva serena,
como a estrela menina
a brilhar sobre nós...

Dorme agora
nos braços da avó,
nos olhos da mãe,
nos sonhos do pai...

Seus gestos mudos

Por muito tempo permanecíamos assim, meu pai e eu, juntos em nossas ausências. Simplesmente nos acostumamos ao som de nossos gestos mudos: ao inexplicável ritual da troca de canal na televisão, sem que houvesse qualquer troca de palavras; ao bater de talheres no prato; ao bater do prato na mesa... Alheios àquela sala, àqueles instantes, ao nosso próprio alheamento... Até que, um dia, os gestos cessaram. E meu pai não trocou mais de canal, nem bateu seu prato na mesa... E hoje aquele silêncio me faz tanta falta! Porque o silêncio já não é o mesmo, nem a sala, nem eu mesmo, sem que soem seus gestos mudos.

De toda poesia que há em mim

É difícil precisar com toda a certeza

o que o meu coração sente.

Meu coração já não tem mais braça pra essa maré

e, com certeza, todo ato de fé é uma ação vã.

Da portinhola de minha casa

vejo um céu-grafite esmorecer em lágrimas.

Caem gotas na alameda de minha porta.

Mas não há ninguém, além de mim, são.

Aqui acolá,

alguém que não reconheço,

sôfrega ensopado.

E eu desato a rir de tal situação.

Fecho a portinhola.

Descalço as alparcatas.

Deito na cama.

Ligo a televisão.

E não há mais nada de interessante que eu me lembre de fazer depois.

___________________

(Imagem: http://www.google.com.br/imgres?um=1&hl=pt-BR&biw=1366&bih=600&tbm=isch&tbnid=nmQP5POYjxPsCM:&imgrefurl=http://pt.gdefon.com/download/foto_chuva_vidro_janela_gotas_cor_bokeh_humor_foto/317515/2560x1660&docid=V0kVabL4f2iOsM&imgurl=http://st.gdefon.ru/wallpapers_original/wallpapers/317515_foto_dozhd_steklo_okno_kapli_cveta_boke_nastroenie_2560x1660_(www.GdeFon.ru).jpg&w=2560&h=1660&ei=dkNOUbOXEOP00gG51YG4Cw&zoom=1&ved=1t:3588,r:60,s:0,i:267&iact=rc&dur=1580&page=4&tbnh=171&tbnw=261&start=50&ndsp=21&tx=96&ty=77)

Invenção do mundo (ou daquilo que chamamos mundo)

À estranheza das coisas, que nos salta aos olhos na visão primeira;

à imprecisão das sensações, dos sentimentos;

à inquietude do ser consigo, com o outro e com o mundo;

ao silêncio do corpo, da alma e de Deus

respondeu a Linguagem

com seus nomes inventados,

tantos-quanto-é-o-sem-fim:

unidades de medida, diversidade de verbos,

numerais, nomes de cores, sabores,

 substantivos abstratos

dando concretude às coisas abstratas...

 Nomes que inventaram outros nomes

e outras coisas para se nomear.

E esses nomes inventaram frases

e essas frases se fizeram textos

que fundaram crenças, fatos e formas...

E assim, sob um mosaico de nomes,

enxergamos o mundo

ou aquilo que chamamos mundo.

O meu afogar é calmo no mar revolto

O meu afogar é calmo no mar revolto
porque meu corpo já não contesta a fraqueza da vida,
porque minha vida já não resiste à certeza da morte...

Duro é bater-se contra as ondas,
sobraçando uma esperança
de deitar-se à terra firme e mansa.

Árduo é negar, todo tempo, o Tempo
que se abate sobre nossos dias
feito este mar em fúria.

Mas desistir foi-me um gesto de alívio,
que adormeceu meus sentidos
e anestesiou minhas dores.

Deixo que o mar arraste meu corpo
e dê vida a meus últimos movimentos,
sem qualquer intenção que os guie...

Enquanto meus ouvidos, quase surdos,
silenciam eternamente
as vozes desesperadas que vem da superfície...

As vozes desesperadas dos que insistem em esperar.

Maldades do tempo

Cada segundo te faz tão menino, brincando com o tempo!

E, ao mesmo tempo, cada segundo te faz tão mais e velho e cansado do tempo.

Ah! E agora, e esse passado que não passa, nem volta? Apenas dá voltas, persiste e assombra?

Maldades do tempo, que escreve um amanhã cheio de promessas sobre o teu ontem, esgotado de tanta esperança esquecida.

Prelúdio

Mas antes de morar em  mim, já estavas... Como o filme que se sabe o fim  ou o sorriso que se adivinha nos lábios de quem se quer. Já eras o início do amor que ainda não era. Eras a espera da história que ainda havíamos de contar.

Não descobri o caminho para tua vida, apenas fui trilhando os passos que teus olhos traçaram em mim.

Somos

Da manhã cheia à noite exausta,
do silêncio à canção,
do sereno à trovoada,
somos.

Do cinema à nossa casa,
da presença à solidão,
dos poemas às conversas
antes da noite chegar,
somos.

Da despedida ao reencontro,
do teclado ao violão,
dos meninos que já fomos
ao nosso menino que virá,
somos.

Tez e tecido

Tez e tecido, confundidos,

fundidos no toque dos dedos,

no roçar dos lábios...

A fibra da roupa eriça a fibra da pele...

Quero saber onde termina a camisola de cetim

E começa o cetim da tua pele.

Quero passear pelas tuas curvas

que o tecido fino brinca de manter à mostra,

mas ainda ocultas...

Eu quero tua fome e tua sede,

teu peso, sem pressa,

teu grito, sem dor...

Vem assim, de lingerie,

vestida só de desejo,

poesia em forma de mulher...

Vem inventar mil formas de ser minha mulher.